HÁ TANTO TEMPO

Há tanto tempo

(Carlos Pedala)

Eles se conhecem há bastante tempo

São servidores públicos e trabalham juntos

O serviço público é sempre a coisa de sempre

Nessa tarde, saem ao mesmo tempo juntos

Uns a esperar, a apressar e atrasar os outros

Eles se conhecem há muitíssimos tempos

Pegam um táxi na Rua Buenos Aires

Estão na hora do rush, sufoco

O trânsito fica bem engarrafado

Eles se conhecem há tantos e tantos tempos

Viram os filhos uns dos outros crescerem

Viram através das fotografias

Após o expediente se falam no Facebook

Eles se conhecem há muitos e muitos tempos

Souberam do falecimento dos pais uns dos outros

Viram casamentos se acabarem em casamentos

E tudo isso se deu de modo bem discreto

Eles se conhecem há tanto tempo

No elevador sempre se espantam

Dizem como o tempo passa rápido

E tudo parece haver acontecido ontem...

PERCEBIDO

Percebido

(Carlos Pedala)

A vida não é uma coisa certa

Nunca foi exatamente isso

No Rio de Janeiro, em junho

Os dias têm céu de azul preciso

Andando meio distraído

Você irá escutar alguém dizer

- Que dia lindo! Olha o céu!

Estava lá sempre percebido...

SAARA

Saara

(Carlos Pedala)

São todas as cores a cobrir os lados

Tudo é colorido

Tudo quer ser exposto

Tudo é querer e aparecer

Ser e aparecer são único conceito

São tudo coisas do comércio

Vêm de outros tempos

Sempre expostos aos riscos

Do negócio

Prontos para conceder descontos

Rua da Alfandega ou Senhor do Passos

A fé na Igreja de São Jorge

A fé é o maior movimento

Viver sem hesitar

E ser posto ao secular comércio... 

ESPECULAÇÕES EM TORNO DE DRUMMOND

Especulações em torno de Drummond

(Marcus Vinícius Quiroga)

Onde Drummond?

Por onde vaga divagando?

Ou o que desta vez nos indaga,

entre coisas e palavras?

O legado de seus poemas

se encontra sem inventário,

à mercê das leituras.

Entrega-se a mãos

que exercem ofícios,

impróprios para fugas.

De onde Drummond extrai

tanta substância

para o seu pensar?

De que Minas metafísica -

a única que ainda há -

e suas águas subterrâneas,

recolhe as pedras

sujas do barro humano?

Os seus bens não cabem

em canastras, não descansam no chão

das plataformas de trem.

O poema não é refém de caixas,

cofres e assinaturas,

feito que é de uma espécie de nuvem.

Aonde Drummond vai,

quando se levanta da forma

de estátua em Copacabana?

Logo ele, tão arredio

a este contato de fãs e fotografias,

cedo se cansa e se esconde

numa onda desatenta,

e poucos veem que é Drummond

quem ali vai, mineiro no mar.

O que sonda Drummond

com tanta pergunta,

tanta especulação?

Que mania de inquirir,

de querer ir a fundo!

A superfície não basta,

mas outros mundos mais vastos

se espalham sobre sua escrivaninha.

E Drummond cifra-decifra-cifra

segredos da língua,

ou passeia por labirintos

e retorna à página

com sortimento de signos

e minerais sentidos.

Onde Drummond?

Onde sua sombra o projeta?

Detrás de quais óculos?

De qual semblante sério?

Em que pensa agora

que tem tanto tempo?

Decerto nas coisas findas

que são as que ainda e sempre

permanecem eco?

Onde Drummond

assina o ponto,

como se não fosse poeta?

Mas, exemplar funcionário,

seleciona textos para pastas:

um livro póstumo.

Ele se despede,

se disfarça em concha,

tão longe de Minas.

Mas carrega leve

preciosos minérios

em outros cadernos.

Onde Drummond

faz de conta de que não é eterno?

CAMPO DE SANTANA

Campo de Santana

(Carlos Pedala)

Estão a passear em Nova York

(Merecidas férias)

Há pouco, bem pouco tempo, marcavam

“em relacionamento sério” no Facebook

Estão livres agora

De fato,

Colecionar fotos de casamento

É meio fora de moda

Hoje andam de mãos dadas em Nova York

Visitam o marco zero

E se impressionam com o tamanho do vazio

Do World Trade Center

Lamentam não terem vindo antes

Ver o Fantasma da Ópera na Broadway

Foram passear em Nova York

Lamentam bastante não terem vindo antes

Medir o verde do Central Park

Com saudades das cotias do Campo de Santana...   

FEITO CRIANÇA

Feito criança

(Carlos Pedala)

leio poemas esquisitos

não fazem sentido

são palavras distorcidas

digitadas em sânscrito

leio poemas esquisitos

não tem métrica nem rima

nem nada sendo dito

digitados em hieróglifo

leio poemas esquisitos

brincam com desconhecido

querem aonde o entendimento

não alcança, feito criança...

CÂMARA DE ECOS

Câmara de ecos

(Waly Salomão)

Cresci sob um teto sossegado,

meu sonho era um pequeninho sonho meu.

Na  ciência dos cuidados fui treinado.

Agora, entre meu ser e o ser alheio

a linha de fronteira se rompeu.