MORTE

Morte

(Carlos Pedala)

Por quanto venha em mim silêncio

acrescido de abismo

Gravitacionando tempo e o consumindo

Da forma de buraco negro

Emito palavras em preto

Ou melhor, meus dedos falam

Conceitos que desconheço, desde que são ditos

Soam de modo estranho

Como as bicicletas no trânsito do Centro

Como o absurdo da poesia posta no concreto

Ou o despropósito do beijo na boca

Onde as línguas se tocam em dialogo mudo

a sentir o gosto do falar do outro

E o gesto escorrega para o meio das pernas

Na erupção do gemido, do gozo, do grito; nascido pronto, feito morto.