PERTINENTE

Pertinente

(Carlos Pedala) A Genicy Sena

Acabo de ler Pessoa

Vejo coisas mais claras:

A vida como ela anda,

A ciclovia da varanda.

Entendo. Sou a pessoa

que finge sentir a dor

a dor que deveras sente

aquele que é fingidor.

Não veja aqui lamento

de fato sou impostor,

pois o que era há instante

agora não mais o sou.

e desse questionamento

haverá sempre proveito

assim falara o professor. 

RIMAS

Rimas

(Carlos Pedala)

Alguma coisa pia

de dentro da escuridão

A noite ainda é viva

encurtando respiração

Sinto dor na barriga

Espreitando palavra certa

Vejo o caminhar na rua 

com jeito de solidão

Um ciclista apressado na via deserta

E eu aqui parado, deleite de mansidão.

Conto de novos as linhas

É tudo tão quieto, e tão cheio de vazio

feito poema de Drummond

noto os silêncios do barulho

tateando rimas no chão. 

PERDIDO

Perdido

(Carlos Pedala)

O poema contido

Fica por ali escondido

De certa forma ele veio

Enquanto estava dormindo

Sim, ele era sublime, era lindo!

Ofendido. Por não ter ido pras telas

Falava de coisas belas

do firmamento do mundo

e da grandeza da vida

talvez, de bicicleta perdida

bem lá do fundo, do fundo da infância

Tento atraí-lo de volta.

Prometo destaque. Prometo glórias e glórias

que não tenho e nunca tive. E, por fim,

ofereço-lhe a infinita riqueza dos sonhos. 

IPÊ

Ipê

(Carlos Pedala)

O ipê desfaz as cores

Em seguimento de flores

Emergindo do verde

Tingindo o céu intocado

Desdobrando-se em olhares

Impressionando de amarelo, vidas.

Daquilo que hoje não é mais coisa 

esquecida 

do fundo de alma alguma

de alma alguma do mundo

Ferrugem de bicicleta

guardada

ressurge de dentro do nada

revelado

por bytes na internet

NUVEM

Nuvem

(Carlos Pedala)

O poema não se explica.

Nem o poema errado.

Posto que tudo que o poeta

diz em bom português

é fado.

Ora, vivo a explicar o que

não faz sentido.

Sou eu quem leva a bicicleta

ou é ela quem leva o poeta?

Mas não se vê o encoberto.

De fato, o coração, ou melhor, o pulmão

não suporta tal fardo.

Que em hebraico seria cruz.

Na última Flor do Lácio, peso leve,

sendo em mim nuvem. 

BOBAGENS

Bobagens

(Carlos Pedala) inspirado em “Idade Madura” de CDA

Andar de bicicleta se aprende na infância

E nunca, nunca mais se esquece

Sinto falta das palavras ouvidas

Ainda hoje a tal distância

Por esses dias tudo parece bem mais fácil

Exceto a alegria advinda da inexperiência

Leio poemas de Drummond e não sei como

Escrever-lhe o nome

Mas já não faz sentido a vergonha

que outrora sinto

do tropeço e do embaraço

nas palavras verdadeiramente simples

bebo cerveja no bar e converso sobre

as questões da linguagem

surpreendo-me tão feliz em falar tanta bobagem

MULTIDÃO

Multidão

(Carlos Pedala)

O cansaço me alcança

na forma de resfriado.

Tenho andado todos os dias

nas ruas, próximo aos meios-fios,

e no meio das ciclovias.

Cruzo com tantas pessoas,

Passo por onde elas passam.

Olho, olhos nos olhos.

Recebo alguns elogios e algum resmungar.

Mas o que procuro? Estaria em Copacabana,

na Rio Branco, ou em Irajá?

Seria um rio a humanidade no seu constante passar?

É a fama. É a gloria. É a lama.

Sempre fluindo no mesmo

Lugar. 

PELE DE VIDRO

Pele de vidro

(Carlos Pedala e Totonho)

O amigo me diz ter pele de vidro

Entre um gole e outro, tenta matar a sede.

Matar a sede de vida.

Fala sobre livros e dedicatórias.

São as letras que mais o encantam.

Ele é tão divertido!

Que todas as coisas ao redor são

graça.

Talvez, até nossa dor.

Uma hora diz que faz rimas de amor,

outras, que sua alma é encharcada de cachaça.

E tudo é cheio de riso, cheio de troça, cheio de bossa.

Agora, sua pele é de vidro.

Quem sabe seja por isso o medo de andar

de bicicleta? O medo de se partir inteiro em pedaços. 

ASSIM DIGO

ASSIM DIGO

(Ethel Carvalho)

falar mal de bicicletas nunca
pensamos ou pensaram
porque pense, adoramos
rodopiar pelas estradas de Paquetá
ou pelas orlas do mar.

crianças fomos pensando
em voar de bikes um tempo atrás
mesmo com assentos
que incomodavam num não sei quê
isso, antigamente...

naquelas bikes de corrida, melhores,
aí sim tirávamos "casquinha" do pessoal
e confesso pensei em fazer uma dupla
pra levar minhas filhas comigo,
elas adoravam

CORRES DAS BICICLETAS

Corres das bicicletas

(Carlos Pedala)

As bicicletas têm seus sentimentos.

Os tolos não pensam assim.

Estão certos ao argumentarem

que são um conjunto de peças.

Esquecem que a alma também se empresta.

Tal fato ocorre quando ao arranjo junta-se

o movimento. As rodas giram tranquilas,

carregando a menina imóvel

dentro dos seus pensamentos.

Ela vai sendo levada

com ajuda do vento.

Um cheiro se exala,

impregnando os ferros

e metais insuspeitos.

As corres reluzem esse jeito. 

CANTO

Canto

(Carlos Pedala)

Vejo, sem esboçar qualquer gesto,

Alguém a varrer a casa.

As bicicletas estão paradas. Exaustas

de andar pelo Centro da cidade.

Hoje, é sexta-feira, pondero, reflito,

espero.

Leio sobre os conflitos na Síria e sobre

a escassez de chinelos.

Os filhos vão para escola e para o trabalho.

A mulher tranca-se no quarto, de certa forma,

refúgio do mundo.

O dia é claro, da janela, avisto a entrada da Baía

de Guanabara, por onde outras naus já passaram.

Quieto, aguardo os acontecimentos em silêncio,

enquanto tramita o meu canto. 

HIPOESTESIA

Hipoestesia

(Carlos Pedala) Para Sergio Ricardo

A madrugada,  antes do sol nascer,

é suave, é macia.

O passarinho canta como quem anuncia

a chegada do outro. Ele é só alegria.

O 474 trás o espanto de quem vê o dia

surgir por trás das montanhas do Rio de Janeiro.

Eu no meu canto brincando de tecer poesia

Mas não ouço o gritar do galo nem seu canto.

Aguço o sentido e espero dia após dia

o tal encanto, nada acontece.

Apenas um frio na espinha

e hipoestesia na mão esquerda ou no coração,

de tanto sentir a brisa vinda de dentro do oceano

ao andar de bicicleta

pela orla carioca. 

EM BOTAFOGO

Em Botafogo

(Carlos Pedala)

Indo pela ciclovia

Em frente à IBM, em Botafogo,

Vejo o avião lá bem alto,

condensador de nuvens.

O céu azul claro.

Imagino de onde veio,

do Nordeste ou da Europa?

De Recife ou de Paris?

A moça em patins ágeis passa à minha frente.

Reparo na habilidade dela e me distraio do jato.

Logo, penso nos pensamentos na velocidade.

Voam tão alto, cheios de realidades:

dores de cabeça, dívidas, problemas de saúde, somas de dinheiro e, por maior que sejam, é tão imenso o mundo e tudo tão pequeno.

EXPECTATIVA

Expectativa

(Carlos Pedala)

Preparo-me para andar de bicicleta

Vou atravessar uma porção do Rio de Janeiro

Vou pela orla carioca

O dia está com sol

E alguma nebulosidade

As montanhas ficam azuladas

As bicicletas estão tranquilas

Mais um dia sem grandes novidades

Assim espero

O aeroporto está aberto

As coisas no seu caminho

Não há espaço para hipérbole

Nem formação de deserto

Mais um dia feliz

Assim espero 

RUÍDOS NA MADRUGADA

Ruídos na madrugada

(Carlos Pedala)

A noite me ronda por inteiro

Aceso, ouço os ruídos do silêncio da madrugada

e o eterno passar dos carros.

Vivo na Cidade do Rio de Janeiro.

Noto tiros vindos de lugar

distante, e sei da morte de crianças

por na televisão dizer.

Não, não me sinto culpado,

por que deveria? Já tenho problemas

em demasia. Há um apito que não cessa na rua.

Desejo andar de bicicleta cedo,

As magrelas são metáforas. Elas nos transportam

para outros lugares. Tal qual a figura de linguagem,

sendo a força motriz de uma os músculos

e da outra a alma. Palavra tão desgastada.

LINGUAGEM E BIBICLETAS

Linguagem e bicicletas

(Carlos Pedala)

Há certo desprezo pelas bicicletas.

Procura-se a realidade por trás do ser das mesmas.

Tal qual nas palavras.

Como se elas não fossem a própria realidade em si.

Não há um mundo além das bicicletas ou da linguagem.

Não estamos cercados, estamos nelas, somos a linguagem como o ciclista é seu veículo. A ciência objetifica o ser das coisas. Mas a verdade é apenas aquilo que se revela, havendo sempre outras possibilidades.

Ao infinito, e um pouco mais além.

E se há metáfora nas bicicletas. A palavra trai ao traduzir o real. Assim, todo poema é metalinguagem.

O ser do homem navega na superfície das línguas.

O poeta submerge, afogando-se; vivendo e morrendo seu feliz tormento, dentro delas. 

ETERNO PASSAGEIRO

Eterno passageiro

(Carlos Pedala)

O céu azul e rosa revela o dia

escondido atrás das montanhas

do Rio de Janeiro. Na Baía de Guanabara,

o barco ancorado solta fumaça e o navio

que entra apita ou, melhor, lamenta.

O avião sobrevoa em hipotenusa.

Na verdade, é uma curva que aterrissa.

Na varanda, as bicicletas estão cansadas.

E o músculo da perna esquerda enguiçado.

Sobre tudo, tenho dúvidas.

Talvez, não do encaixe perfeito entre

os dentes da coroa e da corrente.

Leio mensagem de amigos, um é

vivo; o outro, não sei. Compro bilhete de viagem.

Eterno passageiro do além. 

MANHÃ DE DOMINGO

Manhã de domingo

(Carlos Pedala)

Escuto alguém falar ao longe

e o frear do ônibus.

Domingo, cedo, as palavras acordam mais tarde.

Nuvens demoram a tomar o rumo.

Apenas as cores dos atletas atravessam

avenidas.

Uns esperam e gritam, ou emitem sons

sem sentido.

Penso aonde andarão meus mortos,

sinto saudades, em época de eleição,

eles fazem falta.

Da janela, avisto a baía de Guanabara.

Ela não liga para nada e reflete o brilho.

Tantos já passaram por aqui, e a ciclovia

ainda está deserta. 

TEMPO

Tempo

(Carlos Pedala)

Quando eu morrer, não serei

mais nada. Não consigo compreende

tal ideia. Mas que nada é esse que

não encontro?

Serei mais uma pessoa morta,

Mas aí, isso pouca importará,

se é que importa.

Poder-se-ia pensar pesado.

É melhor aproveitar o tempo.

O momento de estar por aqui, e andar de bicicleta

na orla carioca.

Tudo na hora certa,

viver é tempo.

Esse fluxo incessante,

Apenas isso e mais...

DOMINGUINHOS

Dominguinhos

(Carlos Pedala)

Na manhã, várias chamadas desatendidas.

Retornei. Mamãe falava coisas.

Demorei entender. Reclamou de fotos no Facebook. Talvez, censura, ou bronca de mãe.

Carreguei o susto até compreender o dilema.

Fui à campanha de bicicleta. Flutuei do MAM

ao Leblon pela orla carioca. O dia estava lindo. Mais depois, um pouco mais, o tempo fechou em Ipanema. Nuvens pesadas. Não choveu. Nem caiu pancada.

Surgiu no aparelho Totonho e outros ligações, não ouvi.

Telefonei mais tarde. Procurei por ele.

Alê me contou: a Velhinha foi pra casa e Dominguinhos faleceu.

Grande amigo de infâncias. Às vezes, os celulares são tão tristes. 

URBANO

Urbano

(Carlos Pedala)

Ouço a falta de sentido dos automóveis

Indo e vindo.

Ah, a sujeira do barulho,

congestionador de cérebros, entupidor de ouvidos.

Na cidade, o silêncio é o bem escasso, é raridade.

Na varanda, guardo metáforas e desembrulho dias.

Espero oportunidades.

Assim que posso, estou de bicicleta, atravessando mares de indiferença.

Encurto caminhos e entorto linhas.

Por entre lugares onde passo.

Pedalo com excesso de cuidado.

Admiro o mergulho de aviões sobre a baía.

Fico pasmo diante da realidade.

E pleno, imundo de sonhos.

POR AÍ

Por aí

(Carlos Pedala)

Feito sempre, acordo cedo.

Abro as janelas da vida e desço

para as bicicletas. Essas felizes despertam.

Adentro as ciclovias, as ciclorrotas, as ciclofaixas.

Pedalo... Pedalo...

Paro.

A alegria das cores dos barcos estacionados

na enseada de Botafogo contamina os ares.

Pedalo... Pedalo...

Paro.

Atravesso túneis

Ultrapasso mendigos e sujos lugares.

Logo, as ondas quebram ao meu lado.

Logo, pedalo... Paro e deslizo junto às nuvens,

na impossível busca do eterno. 

PEDRAS PORTUGUESAS

Pedras Portuguesas

(Carlos Pedala)

Andar de bicicleta é tão simples,

é tão fácil, é só ficar no equilíbrio.

Já em existir há um quê de esquisito,

só existo se sei que existo.

Se inexisto,

jamais saberei desse fato,

jamais tomarei conhecimento disto.

Ao passar, reparo o calceteiro a colocar

pedras portuguesas, uma a uma, lado a lado.

Para elas inexistir nada significa

nem para mim, tal fato.

As rodas rodam em cima delas (das pedras)

e retornam à ciclovia, em frente ao Hotel Fasano.

Antes, me abaixo para não tocar as folhas dos coqueiros que espetam os distraídos. 

POESIA

Poesia

(Carlos Pedala)

Passear de bicicleta

Observando a poesia que se apresenta

vendo o encanto das coisas

que passam

Sentir os pulmões trocarem gases e oxigênio

Sem saber das notícias

Cortar palavras

Soletrando letras

Admirar o rastro claro da lancha
ondas brancas

de hélices na Baía de Guanabara

feito as paralelas na estratosfera de aviões a jato

Sentir o impacto na rocha do mar revolto

ecoar dentro do peito

e aguardar o desfecho perfeito

para um poema torto 

ZONA SUL

Zona Sul

(Carlos Pedala)

Há nuvens no horizonte.

Repito: nuvens, para não haver dúvidas.

Estamos na Zona Sul do Rio de Janeiro.

Surfistas deslizam nas ondas.

As pedras do Arpoador se admiram

das turistas quase nuas pelo calçadão.

Nas ciclovias, as bicicletas ligeiras transitam por

universos circundantes. O cheiro da maresia se

mistura ao aroma da gasolina e do óleo diesel.

O playboy reclama seu direito de ouvir

apenas o barulho dos automóveis. O Dois Irmãos

se enche de Vidigal. O roçar do mar na areia

é vai e vem de poesia, de dia a dia. Do ônibus lotado corpos descem sem perceberem nada.O homem alado pousa na praia e não há espanto. 

ROTINAS

Rotinas

(Carlos Pedala)

O barulho vem de fora e deduzo

as horas. Logo é dia, logo, momento

de despertar. Retomar a rotina do dia a dia,

enfrentar a pequena dor no braço, um mal

jeito. É hora de aprontar as bicicletas.

Primeiro, preciso de alimentos,

leio alguns poemas antigos.

É um compêndio ou algo parecido.

São “Cem poemas essências,” segundo

Carlos Figueiredo. Embora, veja

tantas ausências. Sei (Gullar me ensinou)

que a palavra não tem cheiro.

Ora, mas tudo tem dois lados. A grande,

a maior vantagem é que nenhum poema fede.

Assim, antes de pedalar, vou ao banheiro. 

PELA MANHÃ

Pela manhã

(Carlos Pedala)

Desperto ligeiro de sono profundo.

Acordado sonho, feito Fernando

Pessoa sonhara em conquistar o mundo

e nem levantei da cama.

Na janela, a lua de ontem e de anteontem.

Escovo os dentes como Presidente.

Lamento apenas não ter pensado nisso antes.

Organizo exército de bicicletas e alto-falantes.

Arregimento poetas,

e cavalheiros andantes.

Levanto fundos e faço empréstimos a perder de vista.

Tudo é tão certo.

Tudo é tão claro.

Pássaros cantam lá fora, pessoas passam correndo,

Respiro fundo, respiro aurora e monóxido de carbono. 

FENOMENOLOGIA DE BICICLETAS

Fenomenologia de bicicletas

(Carlos Pedala)

Escrever é tarefa fácil, posto sem esforço.

Tal qual andar de bicicleta.

Talvez mesmo sem remédio.

As palavras imanam

feito formigas brotando de dentro da

terra. Seguem em fila.

Já bater o martelo cansa,

catar feijão,

esculpir diamantes. Temáticas livres,

Versos soltos: sem rimas e sem métricas.

Arrumar paradoxos. Escolher quebras de sentido.

É o poema pronto para ser lido.

Quem sabe algo se esclareça?

Tudo é possível na interseção imagética do sujeito

e do objeto.  É ali onde há palavra nua.