LEMBRANÇA

Lembrança

(Carlos Pedala)

Sábado, à noite,

Um pouco antes de dormir.

De um vento frio por debaixo da porta

veio a lembrança de quando eu era,

era menor que o caçula.

E visitara com meu pai a nossa antiga casa.

Ela seria demolida, já estava sem teto.

Encostado na parede, onde fora a cozinha.

Ele me dissera: - Puxa! A vida passa.

Saí pelo buraco da porta.

Sem porta.

No antigo quintal,

a roda de bicicleta enferrujada

se misturando aos cheiros de jabuticabas,

e me dizendo coisas que só entendi agora. 

ENCONTRO DE BICICLETAS

Encontro de bicicletas
(Carlos Pedala)

Entro e saiu de portas inteiro, sobrevivo,

em edifícios de concreto e de vidro, submeto-me

a controles administrativos, sou do Rio de Janeiro,

apresento a identidade na abadia.

Rezo em templos sagrados, sem fé.

E bebo por qualquer razão com amigos, na Lapa.

Ando em trens subterrâneos,

desejando céus e paraísos.

Escuto o resmungo, o lamento,

a desilusão com a vida, vinda de dentro

da cozinha. A tristeza dela é a minha.

Lá fora, o vento frio e as luzes das favelas.

Convidam-me para um encontro de ciclistas,

Contando que não apareça,

Contando que não diga nada sobre trânsito e bicicletas.

ATRAVESSANDO A AVENIDA

Atravessando a Avenida

(Carlos Pedala)

O papel em branco já não existe.

No canto da tela, um pouco mais à direita,

perscruto no movimento dos olhos

a poesia a espreita.

Em mim vive o espanto,

adormecido no dia a dia, no encanto, na realidade.

Transito de bicicleta no asfalto,

no Centro da grande cidade.

Sinto o ser estruturado.

O ser dentro do concreto armado.

Os sonhos diagnosticados.

Não obstante os conceitos

em placas dependurados;

Não obstante os raciocínios elaborados;

Quem atravessa a Avenida na faixa é a dor dentro do peito. 

OUTRO

Outro

(Carlos Pedala)

Mais uma vez, o dia amanheceu de novo.

Faz um frio sem sentido

na Cidade de Janeiro.

Na Avenida Rio Branco, no Centro, as mulheres

são elegantes. Já os homens, ocupados.

Enquanto aguardo amigos,

a menina me pede dinheiro para inteirar

o almoço, trocados apenas.

Tenho por hábito não dar esmolas

prefiro ler poemas e andar de bicicletas.

Imagino constelações, vagando no Universo

tais quais a Via-Láctea.  

Será que em algum outro planeta

alguma outra garota precisa implorar

comida para outro que pouco se importa?

HUBBLE

Hubble

(Carlos Pedala)

O ultra campo profundo.

Finíssimo fim do fio do mundo

do já mundo vasto mundo.

Jamais houvera mais lindo.

Há bilhões e bilhões de anos-luz.

Vê-se nascimento do universo:

Estrelas, poeiras, poesias.

Captadas num só registro, num só verso.

São trilhões e trilhões de planetas,

na foto, no pedaço.

Agora revelado em lunetas

de tecnológicos olhos mágicos.

Vagueia nos rodapés do espaço

como quem andara de bicicleta,

na ciclovia de Botafogo, onde respiro, admiro e passo.

ENQUANTO

Enquanto

(Carlos Pedala)

O dia vai chegando cedo, enquanto, distraído,

buscava em Pessoa frase lida sobre

barulhos de pneus de automóveis passando ou, escutava - ele no Templo da Igreja, dia chuvoso -,

mas agora as luzes tremulam do outro lado da Baía de Guanabara, na praia de Icaraí. E a aurora tem tons de azuis, marrons, rosas e mais... Vistos de dentro da janela.

Os carros continuam passando e os pássaros cantam nos intervalos. É primavera.

As dúvidas chegam aos bandos.

Enquanto penso na tela, e penso no frio que sinto.

As dúvidas vão revoando a Baía de Guanabara.

Enquanto aguardo a hora das bicicletas.

Enquanto aviões esperam o Aeroporto Santos Dumont

abrir.  

MÚSCULOS

Músculos

(Carlos Pedala)

Os músculos do corpo doem no corpo.

Pedalar o dia inteiro cansa. O corpo vai.

E a mente presa ao concreto...

Existimos junto aos carros, e latarias

frias. De dentro de nós, avistamos ondas

chocando-se nas pedras do forte de Niterói.

E a luz vermelha nele acessa.

Ela é vermelha. Já a muralha é velha e as

velas dos veleiros velejam ou velam a

velha muralha da luz vermelha e

a onda alveja a rocha ao pé da muralha

e eu vejo tudo e almejo e desejo o que

não vejo agora. E velo esse desejo que não vejo.

E todos os músculos do corpo doem no corpo inteiro.

Uma vez, pois, que pedalo o dia inteiro pelo Rio de Janeiro. 

LAGOA RODRIGO DE FREITAS

Lagoa Rodrigo de Freitas

(Carlos Pedala)

Depois da chuva as ruas ficam limpas e secas.

O gato grita e o grito ecoa

nas janelas dos apartamentos da Lagoa.

O sabiá canta enquanto o dia se anuncia.

E o dia cheira a comum metafísica das coisas.

E tudo, sim. Todo o conjunto inteiro de tudo cabe

no infinitivo

um.

Um que há é o um do instante que já

não há e continua sendo sempre um, eternamente.

Como o giro da roda da bicicleta no entorno dela.

Mas uma dor nas costas me atormenta.

E afugenta pássaros e peixes para longe.

E o gato grita e o grito ecoa nas margens da Lagoa Rodrigo de Freitas. 

OUTROS NAVIOS

Outros Navios

(Carlos Pedala) A Castro Alves

Oh, estamos em pleno Rio de Janeiro!

Vejo acima um céu tão lindo!

Ao lado o verde-azul tão belo!

Estoura doido em espumas alvas!

Enquanto a brisa alisa na areia os castelos,

Ao sol, as meninas seminuas iguais aos Tupinambás!

Os carros passam fechados. Pessoas tristes,

Caladas. Ensimesmadas em seus mundos!

Aprisionadas in statu quo ante bellum...

Outrora crianças alegres, vivendo vidas felizes...

Agora, seguindo essa corrente, esses elos!

De um trânsito engarrafado. Tristes, infelizes,

Parecem por Deus esquecidos!

Não me veem a um passo, andando de bicicleta,

Tratando da saúde, buscando o merecido:

a vida completa!

Esse é o Novo Mundo porque tantos tombaram?

Andrada! Arranca esses automóveis dos lugares!
Colombo! Fecha as portas desses males!

RUA DO OUVIDOR

Rua do Ouvidor

(Carlos Pedala) Para o camelô Cesar que vende flores

O poema não tem propósito.

Logo, os poetas são tão inúteis como as flores.

Talvez é a palavra na qual embasam

Teses. As incertezas são

Asas onde seus pássaros pousam.

Andar de bike, por outro lado, é divertido.

Almejar atingir o sublime, fugir do mundo.

Buscando na superfície o profundo,

Buscando a beleza no céu dos arranha-céus.

Andar de bicicleta em dias lindos

É melhor proveito.

Seguir em linha reta na Rua do Ouvidor.

Sim, em invisíveis linhas.

Talvez, em impossíveis pedais

Atravessar ilusões reais. 

FORMIGA

Formiga

(Carlos Pedala)

O repetido piscar de olhos, as luzes acesas.

É noite, as plantas dentro dela em silêncio

esperam e a claridade me cega.

O silêncio empreguina-se nas coisas, cobertor invisível,

cobertor denso.

Incomodado, esmago formiga no canto da tela,

sem piedade, sem pensar em nada,

apenas o remoço por ser tão próximo dela.

E logo não é mais nada, além de restos.

A força que existia ali vai embora.

Agora, apenas mancha.

Agora, não mais esta.

Passarei um pano quando for

limpar a bicicleta,

passarei por ela quando em outras ciclovias. 

PONTO DE VISTA

Ponto de vista

(Carlos Pedala)

As bicicletas vão ritmadas.

Os pedais no mesmo compasso.

Atravessam caminhos, vias, rios

delgando formas, construindo poesia.

Por onde passam, há alegria.

Não há chuva, não há dias frios.

Vão em cores através dos vales,

ou, quem sabe, na orla da Cidade.

Sim, porque não? Paralelo ao

mar, às areias, ao calçadão de Copacabana.

O Sol se abre acima dos telhados,

esparramando-se inteiro.

Do Vidigal avista-se o Oceano Atlântico.

Não importa quem, quer seja o poeta,

quer seja o traficante de AR-15 automático que veja. 

DESEJANDO

Desejando

(Carlos Pedala)

Não, não sei de nada.

Apenas ando de bicicleta por

ciclovias mal feitas e paro em

calçadas. Pessoa deserta.

Dessas que se encontra na fila

dos supermercados, desfeita de sonhos,

ou simplesmente desfeita.

Mas, mesmo assim, continuo

dando passos, um pé

na frente do outro, trocando

gases com a atmosfera,

receoso das ameaças externas

e do crescimento da China.

Desejando diante do espelho,

Desejando outro rosto. 

COMUNICAÇÃO

Comunicação

(Carlos Pedala) Para o Facebook

As palavras transportam cargas

empacotadas em significados,

em sentimentos transferidos.

Desde tempos tão antigos,

mas o roçar nas línguas não

causaria atrito ou certo

desgaste? Feito o pneu da bicicleta no

concreto, no calçamento de pedras.

Talvez, esse resvalar nas paredes do infinito,

acrescente possibilidades de sentidos,

mesmo quando incompreensível o que é dito

tem algo de verdade inconteste.

Mesmo quando inaudível,

fica o exemplo da passagem

do que não poderia ser transmitido. 

ANTIGAS BICICLETAS

Antigas bicicletas

(Carlos Pedala)

Abro o livro esquecido dentro do sebo.

O gato se aproxima e se espreme em

mim. Finjo não vê-lo.

Primeiro saltam as letras, logo, as palavras

e o poema se projeta, respira livre.

Sobre ele pesam os anos, a sintaxe

é antiga, talvez, morta. A formação dos

fonemas e a forma como foi escrito

dizem mais do que é dito. Procuro ler

nas entrelinhas. Lá alguém conta sobre

andar de bicicletas em horas findas.

É assim, desde a invenção da escrita.

O poeta se debruça sobre a folha branca,

feito amantes estreitando os corpos.

Para gozo e deleite próprio.

TROCADOS

Trocados
(Carlos Pedala)

Os navios se cumprimentam num longo

apito, ou em lamento. Um partindo, outro

chegando na Baía de Guanabara ou no

imaginário mar de Guadalajara?

De fato, a única coisa concreta é o vento

ou seria o barulho dos carros? As bicicletas

são lentas e emitem fragmentos de pedras.

Disfarço os sonhos, dividindo-os em pedaços.

E o tempo em milionésimos de tempo,

encurtando o espaço dentro do espaço.

Atônito, me divirto vendo o alumínio

das latas de Coca-Cola sendo amassado

com ódio. Coloco pontos no lugar certo.

Distraído, perco dinheiro

por não trazer trocados no bolso. 

VAZIO

Vazio

(Carlos Pedala) Baseado em “Ausência” de CDA

No lento passar das bicicletas, pensara o não-ser como sinônimo de vazio.

Lamentando, sem saber, o vazio.

Agora, não o lamento.

Não há vazio no não-ser.

O não-ser sou eu (inconcebível).

E percebo-o, invisível, impregnado, dentro do peito.

Tanto que me felicito e pulo e descortino expressões sorridentes.

Pois o não-ser, esse não-ser inteiramente,

me completa.

DE BICICLETA

De bicicleta

(Carlos Pedala)

Palavras soltas, asa de gaivota aberta

pairando no céu, promessa à toa.

Musa nua, cheiro de mar, maresia,

bandeiras colorida na praia

bola flutuando no olhar

Bicicletas, porto de partida na via,

giro do pedal.

Samba de Martinho da Vila no Carnaval.

Vento e castelos de areia.

Crista da onda, cristal.

Praia cheia.

Feriado nacional.

Tanta gente existindo,

Tantas palavras sendo ditas,

E a gente às vezes tão sozinho.

NO ELEVADOR

No elevador

(Carlos Pedala)

Por um instante, no elevador, subindo,

vislumbro os que por ali passaram

(prédio antigo): recém-nascidos,

novos casais, crianças da escola vindo.

Durante anos e anos, descendo e subindo.

As relações humanas se desenhando.

Desejos realizados em riso, frustações em

choro contido. Agora, só eu e a bicicleta.

Atravessamos andares e portas

Imaginando os sonhos, os gozos, as dores,

e os poetas que por ali passaram.

O tempo transcorrido deixou suas marcas:

rugas nas mulheres, tristeza nos homens, pó

nas paredes. Não, não vejo coisas nem escuto

vozes. Apenas o cheiro humano em tudo. 

PAISAGEM

Paisagem

(Carlos Pedala) Para Raulino Oliveira

Na Baía de Guanabara o sol brilha

espelho no espelho d’água.

Bem cedo, quando a manhã é inteira,

forçando-nos a fechar os olhos para vê-la.

As mesmas manhãs são sempre mais

claras dos mesmos lugares das janela.

Já a polpa do mamão papaya é laranja, da mesma cor

quando da infância. Há coisas indizíveis,

guardadas em compartimentos

cá dentro: o primeiro instante

em equilíbrio na bicicleta,

do andar livres de tudo que nos cerca.

O sol no Rio de Janeiro é justo e a paisagem

bela e, no Flamengo, na Rua Rui Barbosa,

Uma voz clama por mais sol e paisagens ainda mais belas. 

BICICLETÁRIO

Bicicletário

(Sylvia Ripper) Para Carlos Pedala

Um bicicletário
é uma berçário 
de poemas

Afinal,
o que é a bicicleta,
senão a roda partida em dois
do poeta?

VERSO LIVRE

Verso livre

(Carlos Pedala)

Busco me encontrar em mim

Por distinto que possa parecer.

Perdi-me em mim em algum lugar.

Não sei onde foi o desencontro.

Mas, assim, do nada, eu não estava

mais em mim. Sei o quanto isso é

comum. Posto que se perder é

pressuposto do reencontro.

De quem é ensimesmado em si.

Como rodas de bicicletas a girar

para dentro do seu próprio corpo,

sendo plenas em equilíbrio,

quando no girar-se para si.

Do mesmo modo é o verso livre,

só feito verso no poema solto. 

MEDALHA DE OURO

Medalha de ouro

(Carlos Pedala) Para Alarico Moura

Amarelo é cor da manhã

De onde vejo o Rio de janeiro

E raios proferidos de

nuvens perdidas.

Quem tudo tem da vida?

Amarelo é a blusa dos ciclistas

pedalando feito correnteza.

Logo, sou um deles em passeio

Um aspecto se aproxima ruim,

Atrapalha, suga energia em mim

Amarelo é o Medalha de Ouro.

Persista! Continue! Ouça a voz que

nunca cala. Após tantas ciclovias 

encontro-o (Alarico Moura) num abraço.

Fala de anjos e bicicletas.  E a gente ri.  

POESIA

Poesia

(Carlos Pedala) Para Claudia Barros

O que o poeta faz é verso.

A semente que aflora é muda.

A alegria que se cala é triste.

A tristeza que se diz é linda.

As letras nas pontas dos dedos

para serem digitadas na tela,

saídas do que não é nada.

Talvez, brinquedo feito bicicletas

nas luvas e pés dos atletas.

Já a poesia vive pelos cantos.

Espalhada pelos planetas.

E mesmo nos confins do universo,

não há como aprisioná-la,

nem fazê-la fria, nem a cultivando

por estéreis ciclovias.  

EPIFANIA

Epifania

(Carlos Pedala) Para Rosane Bezerra

O sol era aonde íamos.

Ele era nosso único caminho.

Mas sabíamos das ervas daninhas

e sabíamos do tempo no escaninho.

De repente, tudo se encaixa.

E tudo que era se revela,

feito epifania, feito Primavera.

Feito quando era como a gente era.

E era só verdade o que vivíamos.

Mesmo que sempre fantasia.

Sonhar com bicicletas, sonhar com

ciclovias. Feito as certezas das dúvidas

que sentíamos. Dos silêncios que

ouvimos e dos amigos que abraçaremos

apenas em outras sintonias. 

LUA AZUL

Lua Azul

(Carlos Pedala) Para Sylvia Ripper

Duas luas cheias é coisa rara.

Nas eternas madrugadas ouço

a velocidade dos motores combustíveis.

Percorrendo distâncias que

de certa forma não são minhas.

Mas duas luas cheias é coisa rara.

Nas horas em que acordo, o luar

esparrama-se na mesa da cozinha.

Lá em cima está ela, parada, nua, sobre

a cobertura da vizinha. Eu olho. Ela espia.

Mas duas luas cheias é coisa rara.

Se em outros planetas, não seria.

Porém, da Terra é que se fala, é rara.

Se estivéssemos em Plutão,

em outras ciclovias, o silêncio se faria.