América do Azul
(Carlos Pedala)
A máquina cortando pedra
Esculpindo a cidade
Inflexível ruído
O roncar de avião e de carros
Buzinas buzinando
E o barulho dos ônibus
passando
O ritmo do martelo
Um tique-tique mais fino,
mais sensível
O “brum” bruto da caçamba do
caminhão
E o vento do ventilador tocando os cabelos
Tudo isso dentro dos pensamentos
Nem sei se sobra espaço
Para o firmamento
Para o corpo celeste roçando
a Terra azul
Em tanto mundo, em tanta América do Sul 
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